Pequena Crônica futebolística.

   Não se deve rejeitar o esporte e discriminá-lo pejorativamente por conta do governo e do sistema, quão menos fazer o mesmo ao seu torcedor.
   O amor e o ódio sentidos da poltrona às arquibancadas, do fone de ouvido do rádio ao vislumbramento do estádio; tudo tão humano. A competição, a garra, a determinação, a superação, a vibração do jogador tomada por ar de alívio e paz de espírito com a libertação da raiva num semblante de prepotência, enquanto o torcedor vibra de alegria eufórica e quase insana.

   Em contrapeso o antagonista chora em sua triste revolta, cria esperança, expectativa, torna-se aflito, tenso, intolerante as falhas. Eis aí um bom exemplo do que é ser humano.

Carlos Eduardo Taveira dos Santos.

Confissão

O sabor de minhas atitudes, liberais e pecaminosas, temperadas com ervas de luxúria, já está  amargo dos falsos prazeres e pseudos desejos, nos quais me abro, não como livro, pois não sou livro, sou mesmo páginas soltas e muitos pensamentos perdidos.
Venho em partes separadas que se encaixam com o tempo, mais parede do que solo, mais vertical, construção inacabada, percebe-se a falta de tijolos, evidência incontestável das ausências e irregularidades.

Não sei se o que (sou/vejo/vivo/sinto), é dádiva ou é maldição, - escolha sua palavra

Flutuo por todos os mundos sem pousar, como um semideus mesquinho com inveja dos mortais, - felizes e efêmeros -, quando meus pés tocam o solo não sustentam meu corpo, equilibro-me com pensamentos bons e atitudes nem tanto. 
Meu ego é descentralizado e cheio de "ísmos" e mimos. 
Minha libra desajustada, indica erroneamente que meus pequenos delitos e grandes pecados, pesam o mesmo que meus poucos atos de bondade e minhas muitas palavras empíricas e eloquentes, que muitas vezes servem apenas como desculpas para minhas falhas.
Sempre fui muito mais poses que aparências, mais os frutos de que a raiz, mais o profundo do que a superfície, em que muitas vezes boiei como um barquinho de papel mal feito.

Mas quando minhas palavras fazem a bela mulher relembrar poesias, quando meus pensamentos fazem o belo rapaz me exaltar, ah... Quem sou eu neste mundo infame? O garoto perdido na floresta em seu anseio por liberdade, prestes a tornar - se lobo solitário? A cabeça pensante austera, cercada de dignidade, cérebros e célebres amigos? Ou sou apenas poses, sabores e embarcações débeis? Papel na água. 
Quantos Cristos beijei por menos de trinta pratas? Quantas vezes atuei como Mordred? Eu que fui  de guru a falso profeta e herege. Eu que compartilho o fogo roubado, tenho o fígado estragado, tomei os olhos do oráculo e vi meu futuro; nele havia um muro, cercando um terreno vazio.

Carlos Eduardo Taveira.